Hace 1 hora
Afuera en las calles de Pushkin la nieve caía sin parar, pero adentro de la taberna el aire quemaba a pura leña, tabaco y sudor. El bar era un rectángulo rústico, con vigas bajas de roble y un fogón de piedra abierto sobre la pared derecha que tiraba calor parejo hacia los tablones de alerce del suelo. A mí el frío me chupaba un huevo, no me iba a achicar por dos copos congelados. Estaba ocupando dos bancos largos de madera maciza frente a la barra, luciendo mi zunga floreada y dejando las gambas al aire para deleite de toda la clientela.
Se suponía que había desembarcado en esta isla por un tema de "trabajo", si es que se le puede llamar trabajo a lo que yo hacia, pero donde hay escabio y comida, Beto iba dejar todo por estar allí. Tenía a cuatro leñadores locales prendidos de mi chaleco de cuero, cantando a los gritos una marcha borracha que hacía vibrar los ventanales enrejados que daban al callejón.
Manoteé un plato de hojalata y me encajé en el buche un pedazo gigante de tarta de moras. La masa parecía goma y el dulce sabía a barro. —Che, tabernero, escúchame una cosa: esta tarta mugrienta es la porquería más fea que me metí en la boca en toda mi vida, dan ganas de reventarte el plato en la cabeza—
Chasqueé la lengua atragantado de migas violetas, levanté el jarro de peltre lleno de destilado blanco hasta el borde y lo choqué contra el vaso del tipo que tenía al lado. —¡Dopa-pa-pa-pa!— Solté la risa de oreja a oreja, salpicando pedazos de masa morada por encima del mostrador mientras masticaba con la jeta abierta de par en par. —....Pero este vodka que tenés acá esta tremendo, hijo de puta que buen trago, te encajaría un beso por semejante vodka, pedazo de culo roto.—
Me mandé el trago de un fondo blanco rabioso, sintiendo cómo el alcohol puro me bajaba raspando la garganta como si me hubiera tragado una pija envuelta en lija y prendida fuego. Limpiándome de un saque el regusto rancio a barro que me había dejado el postre inmundo.
Se suponía que había desembarcado en esta isla por un tema de "trabajo", si es que se le puede llamar trabajo a lo que yo hacia, pero donde hay escabio y comida, Beto iba dejar todo por estar allí. Tenía a cuatro leñadores locales prendidos de mi chaleco de cuero, cantando a los gritos una marcha borracha que hacía vibrar los ventanales enrejados que daban al callejón.
Manoteé un plato de hojalata y me encajé en el buche un pedazo gigante de tarta de moras. La masa parecía goma y el dulce sabía a barro. —Che, tabernero, escúchame una cosa: esta tarta mugrienta es la porquería más fea que me metí en la boca en toda mi vida, dan ganas de reventarte el plato en la cabeza—
Chasqueé la lengua atragantado de migas violetas, levanté el jarro de peltre lleno de destilado blanco hasta el borde y lo choqué contra el vaso del tipo que tenía al lado. —¡Dopa-pa-pa-pa!— Solté la risa de oreja a oreja, salpicando pedazos de masa morada por encima del mostrador mientras masticaba con la jeta abierta de par en par. —....Pero este vodka que tenés acá esta tremendo, hijo de puta que buen trago, te encajaría un beso por semejante vodka, pedazo de culo roto.—
Me mandé el trago de un fondo blanco rabioso, sintiendo cómo el alcohol puro me bajaba raspando la garganta como si me hubiera tragado una pija envuelta en lija y prendida fuego. Limpiándome de un saque el regusto rancio a barro que me había dejado el postre inmundo.