Hace 26 minutos
[90 de otoño,
año 18,
costa de Water 7]
Había augurado un viaje tranquilo, y así había sido. Tardarían algo más de lo inicialmente previsto, debido a las siempre cambiantes —e impredecibles, por ende— corrientes que surcaban las aguas del Grand Line, pero no había de qué preocuparse: había víveres de sobra, un tiempo tranquilo y no mucho que hacer a bordo. Hacía calor, pero había, eso sí, comenzado a llover ya unas horas atrás, sobre el amanecer. Stroud no podía permitirse, a diferencia de sus compañeros, resguardarse en su camarote hasta que amainase; se limitó a permanecer junto al timón con estoica resignación, empapado bajo aquella llovizna casi tropical, su tobillo izquierdo apoyado sobre su rodilla derecha. Las gotas se deslizaban por su cabello rubio hasta la punta de su nariz, y sobre los hombros de su abrigo, antes de caer sobre el suelo de madera. Entre sus manos, sobre su regazo, reposaba el último ejemplar del World Economy News Paper, cuyas páginas absorbían los goterones. De cuando en cuando, sin olvidar su labor, alzaba sus ojos grises por encima de la borda, para asegurarse de que todo seguía en orden. El agua que caía, por suerte, no era suficiente como para imposibilitar la lectura.
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Era su segunda vez releyendo la totalidad del periódico, como solía hacer. Con sus dedos índice y pulgar, se retiró unas molestas gotas de agua que pendían del extremo de su nariz, reflexivo. Jamás había tenido el placer de coincidir con Joe Joestar, pero le daba la impresión de que, en otra vida, se hubiesen llevado bien. Le alegraba, en cualquier caso, que se hubiera ido en paz, sin sufrir. Suficiente tragedia había sido ya lo acontecido en Impel Down. Más importante que aquello, sin embargo, era el ascenso de Chasame, quien había pasado a tomar el que había sido el lugar de Tucrow. El papel mojado crujió y se dobló mientras el Marine volvía a la portada, contemplando la fotografía que ocupaba la primera plana. Asintió en silencio, contemplándola. Fuguwu parecía un tipo serio e íntegro, de los que no se andaban con gilipolleces. Una mejora respecto a Tucrow, sin duda. Buenos tiempos en la Marina.
Antes de poder seguir recreándose en los acontecimientos más recientes, sin embargo, su visión periférica lo alertó de algo. Levantó la vista del periódico, doblándolo sobre sí mismo con un crujido, y se puso en pie, aproximándose a la amurada. Tierra a la vista. Menos mal que se había dado cuenta él, que si tenía que esperar a oír al vigía, hubiesen acabado en el West Blue. De hecho, ¿tenían vigía? Con un movimiento fluido, dejó caer el World Economy News Paper sobre el mismo barril en el que había estado sentado hasta entonces. El papel golpeó la madera de forma húmeda, con un chof más que un crujir, y Stroud se recolocó el abrigo sobre los hombros. Revisó el Log Pose sobre su muñeca, que apuntaba en la dirección de aquella isla prominente en el horizonte, y dio un par de golpecitos sobre el vidrio para asegurarse de que estuviese bien calibrado. No había contado con avistar tierra antes de mediodía, pero los vientos les eran favorables en aquellos días, y calculó que atracarían antes de las tres.
"¡Tierra a la vista!," gritó, con el tono impasible de siempre, empleando su mano como megáfono y situándola, extendida, junto a su boca al vociferar. Acto seguido, colocó ambas manos sobre las cabillas del timón con decisión, tomándole el pulso al Transit y preparándose para enfilar el último tramo de la travesía. "¡Comprobad escotas y drizas!," ordenó, "¡llegamos a Water 7!".
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