[Pasado] Cocina ogristica

[Hanma]

Día 30 de Verano, Año 18 - Puerto de Isla Karate

El barco carguero llevaba tres días fondeando madera húmeda, pescado en sal y el sudor de veinte marineros que habían aprendido a no mirar demasiado a su pasajero de dimensiones desproporcionadas. Cuando el casco de aquel barco tocó el muelle, Hanma fue el primero en saltar. No avisó ni pidió pasarela: simplemente se puso de pie al borde de la borda y cayó los cuatro metros y pico que había hasta los tablones con un golpe sordo que hizo temblar los postes de amarre, al fin y al cabo su peso y encima aquel impulso era posible de hacer eso y mas. El marinero más cercano retrocedió tres pasos sin darse cuenta, aun no se sabe si motivado por el miedo o por el retumbar de los tablones. Y es que los trescientos cincuenta kilogramos de Gran Oni habían llegado a Isla Karate. El pelirrojo cornudo se quedó quieto un momento con los pies plantados en el muelle, la melena roja oscura revuelta por el viento de la última jornada de travesía y mezclada con algo de salitre. A su derecha se encontraba el mercado de pescadores que empezaba a coger temperatura: cajas de hielo, gritos de precio, el olor a escamas que era el mismo en todos los puertos del mundo. A su izquierda, la hilera de tabernas con los tableros de madera medio podrida y las jarras colgadas en la entrada, se te quitaba las ganas de beber si te quedabas mirando mucho rato el fondo de los vasos. Delante, la isla; aquel retiro marcial para muchos y que Hanma habia pasado en ella gran parte de su infancia. Hanma no miró a la isla como quien llega a conocer un lugar, nunca la conoció realmente. Estiró los hombros, un crujido de articulaciones que recorrió el muelle de punta a punta, y soltó el aire por la nariz, ahi estaba; su pequeño gran tic.

Del bolsillo del pantalón bombacho negro asomó un hocico blanco. Ratatouille llevaba la cabeza fuera antes de que Hanma hubiera dado el primer paso, el parche en el ojo izquierdo torcido como siempre; trepó hasta el hombro del Gran Oni, se acomodó con la indiferencia de quien ha hecho ese trayecto cien veces y se puso a olisquear el aire del puerto con sus propios criterios. Hanma no le dijo nada. Solo le ajustó la posición con un dedo, sin mirarlo, mientras caminaba hacia el extremo más alejado del embarcadero, donde la gente era menos invasiva con un gigante pelirrojo.

Llegó a un trozo de muelle que casi nadie usaba, sacó los cuatro utensilios que llevaba en la faja: un cuchillo ancho de cocinero, una tabla de cortar del tamaño de una puerta normal, un cazo de hierro que en otra persona habría sido una olla entera y un fardo de tela que contenía lo que quedaba de las especias que había cogido prestadas del carguero sin pedirlas y se puso a preparar algo, era alguien de costumbres y llegar a un lugar nuevo siempre le provocaba hambre. Tenía unas caballas que había sacado del hielo a primera hora, un poco de jengibre seco y la intención de comer antes del mediodía, eso era suficiente. Ratatouille bajó del hombro, se instaló en el borde de la tabla de cortar y siguió la operación con el ojo sano. El primer golpe del cuchillo sonó como un hacha partiendo un nudo en la madera, atroz y seco. Un marinero que pasaba por detrás se paró, miró al cocinero y miró el tamaño del cocinero, ni pregunto y siguió su camino. Hanma tampoco lo miró a él. La mañana en Isla Karate olía a pescado asado en algún sitio y a sal vieja, y por el momento eso era suficiente razón para quedarse.