[Pasado] Cocina ogristica

[Hanma]

El cuchillo cayó tres veces más sobre la tabla antes de que Hanma diera por bueno aquel corte. La música llegó al extremo del embarcadero un poco antes que el extravagante músico: un arranque de cuerdas que se coló entre el griterío del mercado sin pedir perdon, permiso ni nada similar. El Gran Oni no levantó la cabeza. Siguió limpiando la caballa con el pulgar y fue notando al hombre por el ruido a su espalda, la forma en que la gente se apartaba de su camino igual que se apartaba del suyo. Hasta las gaviotas se callaron un instante cuando la voz se abrió paso entre el laúd, aun no se sabia si por consideracion o por costumbre asociada a que aquel hombre ya habia estado alli varios dias. Hanma golpeó el jengibre seco contra la tabla para deshacerlo y escuchó lo que vendria a continuacion. Trovador y pirata, parlanchín (ciertamente lo era), historias que se creen a medias y un trato al final. No interrumpió. Cuando el tipo remató su oferta, el cuchillo quedó clavado en la madera y Hanma se incorporó despacio, con un crujido de vértebras que se oyó hasta en los puestos de pescado. Se echó los codos atrás y juntó los omóplatos en la pose de siempre, la de descongestionar los huesos después de una travesía, y se quedó así, quieto, mirando hacia abajo desde los siete metros y medio. Ratatouille, que había seguido el concierto desde el borde de la tabla con su ojo sano, parpadeó.

El hombre no había temblado, curioso. Ni al acercarse, ni al hablar. La mayoría de la gente de los puertos aprendía pronto a cruzar de acera cuando un Gran Oni se bajaba de un barco; este se había quedado, había tocado, había soltado su discurso y hasta le había hecho un cumplido a la rata, como dijimos anteriormente; curioso. Hanma no sonrió. Bajó la mirada hasta el pequeño del laúd, se quedó un segundo mirándole, y habló con esa calma que no necesita subir la voz. -Es una ella.- Ratatouille se irguió sobre la tabla, satisfecha. Y Hanma soltó un "Garararara" seco, corto, sin llegar a ser risa mas bien como un suspiro cuando se te escapa el aire, mientras sacaba el cuchillo de la madera y lo pasaba por el filo del cazo.-No soy el cocinero del carguero. El pasaje se paga con el fogón, y lo que sale de mi cocina me lo como yo o quien yo diga. Tú aterrizas, tocas dos acordes y pides un bocado sin conocerme de nada.- Se quedó mirando al trovador con un ojo afilado, esperando. ¿Historias de trovador? no había oído ninguna en su vida. Pero el valor lo conocía de otra manera. El valor era la única carta que le hacía mirar dos veces a alguien.

El aceite empezó a chillar en el cazo de hierro y Hanma volcó la caballa: el pescado golpeó el metal, el vapor subió en una nube. Sin apartar los ojos de la piel que se arrugaba sobre el fuego, soltó la última frase -Dime qué buscas en esta isla. Y toca mientras tanto. Si la canción y la respuesta valen, el trato se hace cuando el pescado esté en el plato.- No dijo más. El Gran Oni se volvió hacia su cocina, partió la segunda caballa de un golpe seco del cuchillo. A sus espaldas, la música del trovador seguía sonando o se había callado, le importaba poco.