[Pasado] - Ego de superestrellas

[Aspros]

Tuve que morderme la lengua cuando el pelirrojo, con toda la parsimonia del mundo, procedió a limpiarse la cera del oído y soplarla al viento al final de mi actuación. Por un segundo casi vuelvo a colapsar, abanicándome con fuerza con la diestra para calmar aquel iroso calor que ascendía por mi rostro ante tal descaro. No obstante, sabía que lo había dejado helado con mi número, por mucho que intentara disimularlo.

Lejos de amedrentarse, Garnet arrancó con un preludio dramático de guitarra, pero la verdadera locura vino cuando al muy salvaje le dio por transformarse en medio de la actuación en su forma híbrida. De golpe, el tipo del tanga de cebra era el doble de grande, con unos brazacos enormes y más pelo que Jolyne en invierno.

Su guitarra comenzó a rugir a un ritmo endiablado, sacando notas a toda velocidad como si estuviera dando zarpazos al aire. El retumbo hacía vibrar el aire alrededor y te metía ese ritmo electrizante en el cuerpo. Había que reconocerlo: hacer sonar esa chatarra con tanta potencia y tanto estilo tenía su mérito; el chulo tenía talento, las cosas como son.

Incluso cuando tuvo la desfachatez de ponerse en pompa a escasos centímetros de mí y menear el trasero mientras tocaba la guitarra por la espalda, no pude evitar soltar una risita entre dientes.

—¡Agh, aparta ese trasero peludo de mí, marichocho! —protesté con sorna, dando un pasito hacia atrás mientras me tapaba la cara con la palma de mi mano zurda.

Cuando terminó, extasiado, sudoroso y gritando sobre lo increíble que era la música, no escatimé en mi reacción. Admito el talento venga de donde venga.

—Tengo que quitarme el sombrero... Esa guitarra suena divina en tus manos y la ejecución ha sido impecable —reconocí, dibujando una sonrisa afilada y llena de suficiencia—. Una absoluta maravilla para los oídos... Pero, bonito, esto sigue siendo un duelo de superestrellas. Y para ser el número uno no basta con un gran solo... ¡hace falta todo un show!

Dije aquello último dando tres chasquidos secos y sonoros con los dedos.

—¡Chicos! ¡A vuestras posiciones! ¡El número uno! —grité en dirección a la playa.

En cuestión de segundos, el suelo empezó a retumbar con el impacto seco de decenas de tacones. De la costa emergieron una docena de los piratas expresidiarios de Impel Dawn que habíamos liberado. Tipos gigantescos, musculosos, cubiertos de cicatrices y con barba de varios días... pero vestidos con ceñidísimos monos negros ajustados y unos deslumbrantes tacones de aguja color rosa fucsia. Durante el viaje de vuelta, yo mismo me había encargado de adoctrinarlos en el noble arte del vogue y la alta costura.

Con una coordinación milimétrica, rozando lo militar, los criminales saltaron a la cubierta. Formaron una V perfecta detrás de mí, haciendo crujir las tablas con un taconazo al unísono y clavando la postura con los brazos en jarra.

—¡SÍ, MI REINA! —rugieron todos a la vez, con voces resacosas que imponían tanto respeto como desconcierto.
—¡Mirad y aprended, perras! —ladeé la cabeza y comencé a marcar el compás— Un, dos, tres, ¡SLAY!

A mi señal, comenzó la locura. Mis doce matones en monos negros y tacones ejecutaron la coreografía más agresiva, impecable y sincronizada que haya visto este océano: servían abanico, marcaban cadera, hacían vogue a gran velocidad y duckwalks perfectos sobre esos tacones de aguja, mientras yo caminaba por el centro de la formación como la reina absoluta que era, cantando y encabezando la marcha.— ¡Nails, hair, hips, heels!— Cada movimiento de mi ejército de bailarines reventaba la cubierta a base de taconazos y poses que desafiaban la lógica.

Terminamos el número con un clímax brutal: los doce prisioneros se abrieron de piernas en un drop simultáneo a mis espaldas, mientras yo me elevaba apoyando los pies sobre la espalda de dos de ellos, erguido, con los brazos abiertos hacia el cielo y una pose digna de una diosa. Los hombres, jadeando por el esfuerzo, mantuvieron la pose final sin parpadear. Me deslicé al suelo con gracilidad, me acomodé el pareo y miré a Garnet, que seguía en su imponente forma híbrida, con las manos en la cintura y la mirada bien en alto.

— ¡Tu turno, marichocho! ¿Qué tienes para mí?