— La primera persona [PASADO]

[Taito]

63 de Otoño del año 13

21:44. Ciudad Gear.

Toda la primavera y todo el verano. Noventa días cada uno... ciento ochenta días en total, más los sesenta y tres que habían pasado del otoño. Eso hacían un total de doscientos cuarenta y tres días separado de la caravana y mi gente. Doscientos cuarenta y tres días por otro lado trabajando de friegaplatos en una taberna de mala muerte en Ciudad Gear ¡y se suponía que así me convertiría en un hombre! Si tenía que pasar tres cuartas partes de mi día aquí metido trabajando para ganar cuatro míseros berrys y poder pagarme alojamiento... ¡la vida en una ciudad era una ruina!. Si en esto iba a consistir mi Aramenté, mi viaje sagrado para convertirme en un hombre, no lo necesitaba. La vida en las caravanas era mucho más sencilla: lavaban los que tenían que lavar, y dormíamos todos en nuestras tiendas. Gratis.

Otra pila de platos sucios se colocó al lado de los que estaba fregando, haciéndome suspirar con desánimo mientras frotaba la salsa de almeja incrustada en la porcelana que tenía en las manos. Grigori picó dos veces la ventana desde fuera, esperándome como siempre a que saliera de ahí — Hola colega-hmm — dije sonriendo, fingiendo que todo estaba bien — Esta noche volaremos un rato por las afueras ¿vale? No me queda mucho de turno — añadí, sacando el plato limpio y metiendo la nueva montaña de platos en el interior, viendo como Grigori me miraba con atención desde fuera, sin saber realmente si me estaba escuchando o no.

Estaba convencido de que esta no podía ser la vida que se suponía que debía aprender a vivir. Tenía que haber algo más, seguramente tendría que hacer algo distinto, pero no sabía por donde empezar ni qué hacer. Sólo frotaba salsa de almejas en platos un día si, y otro también, y otro más — ¿Quién coño hace estas salsas? ¡Están muy pegajosas! — grité en la cocina esperando que el cocinero me escuchase para que quitase un poco de maicena o lo que usase para espesar, porque en cuanto la salsa se quedaba fría era imposible sacarla fácil de cada plato. Y aunque no reconocería esto jamás en público, empezaba a estar harto de tocar la salsa de una almeja. La del plato, claro.