— La primera persona [PASADO]

[Vixen Ventress]

63 de Otoño del año 13 

21:44. Ciudad Gear

Tras años de tragar polvo y aguantar abusos, pensaba que mi vida por fin despegaría hacia una gran aventura, aquello que siempre había soñado vivir: ¡viajar por el mundo! Pero la ansiada libertad me supo amarga muy pronto. El mundo exterior seguía siendo igual de caótico, y mi supuesta independencia había terminado reducida a una rutina miserable en una taberna dejada de la mano de Dios, en una puta isla olvidada.

Mi vida actual apestaba a lo mismo de siempre: trabajo y más trabajo. Era tanto que, a pesar de no llevar grilletes, me sentía igual de encadenada por una miseria de berries. Mi único alivio era que, al menos, podía cocinar; aunque esos mamarrachos nunca iban a ser capaces de apreciar el valor de un buen plato. Necesitaba largarme de allí y encontrar una tripulación a la altura antes de que la maldita isla terminara por sofocarme. El eco de un grito cruzó por la puerta de la cocina como un zumbido molesto...

—¿Quién coño hace estas salsas? ¡Están muy pegajosas!— escuche a alguien gritar.

Apreté los dientes con fuerza, sintiendo cómo la sangre me subía de las mejillas hacia las orejas, mientras empezaba a menear la nariz de lado a lado con un tic furioso, soltando una risa corta y psicótica: —¡Khishishihishi! ¡Que se joda todo! Hoy iba a ser mi último día en este infierno de taberna, y ese comepinga me iba a escuchar hasta el último de mis pensamientos.

Dejé caer la cuchara de madera con un golpe seco que resonó en toda la estancia. ¿Aquel idiota fuera se creía que hacer una emulsión perfecta en estas condiciones era tarea fácil? Llevaba horas sudando frente al fuego, lidiando con ingredientes mediocres y racionando la maicena a ojo porque el dueño de esta mierda de sitio ni siquiera sabía comprar provisiones decentes. Que viniera el primer payaso del día a quejarse de como hacía yo mi puta salsa de almejas ya fue la gota que colmó el vaso.

—¡Pues la misma que te da de comer todos los días, imbécil! —le devolví el grito.

Me saqué el delantal de mala manera, agarré una zanahoria y me la llevé a la boca para masticarla con furia. No hizo falta buscarlo demasiado: ahí estaba, plantado junto a la ventana con su estúpido pájaro. Le clavé la mirada con hostilidad absoluta, sabiendo muy bien que ese sería mi último día de trabajo en esa pinga de antro.