— La primera persona [PASADO]

[Vixen Ventress]

GRRRRRRR... El estómago se me retorció con tanta fuerza que tuve que doblarme hacia delante, mientras pensaba «Pinga, qué hambre» dije con la mirada perdida en el mar. La brisa marina me acariciaba el pelaje mientras me sentaba en el borde del muelle, con las patitas colgando sobre el agua turbia. Un sonido me devolvió a la realidad. A la calle polvorienta. A la isla. No al campamento. No a las cadenas. Estaba libre. Y acababa de comportarme como una prisionera desesperada. El mar se extendía al infinito, prometiendo puertos desconocidos, ingredientes que nunca había probado, personas que quizás... solo quizás...

Mis orejas activaron su modo radar, pegándose completamente contra mi espalda. Escuché sus pasos antes de verlo: ese pelirrojo con su jodido pájaro. Ese pájaro tenía una postura tan arrogante que parecía ser él quien paseaba al humano y no al revés.

—Parece que tú sí que necesitas que te metan el pájaro en el horno —escuché.

—¿Qué acabas de decir, gilipollas? —dije, y mi voz sonó diferente. Quieta. Controlada. Letal.

Vi cómo metió su mano en el bolsillo y sacó algo brillante y naranja antes de extender la palma hacia mí con una lentitud exagerada. Mis orejas, que seguían pegadas a mi espalda, hicieron un chasquido casi audible al despegarse de golpe. Sin dignidad alguna, agarré la ofrenda de paz y comencé a clavarle los dientes mientras escuchaba una serie de preguntas de parte de ese sujeto.

—No tengo marido —dije, respondiendo a su batería de preguntas con una calma que me costó años aprender—. Ni familia, ni deudas que no pueda pagar.

—Es... —busqué la palabra; rara vez usaba esta— frustración. Dos años fingiendo ser domesticada. Dos años, sin contar toda mi niñez, viendo cómo mi esencia y mis sueños se consumen por la necesidad o porque alguien los consume por su propia mano. Y hoy... —solté aire por la nariz, una especie de risa amarga—, hoy dejé que ganaran. Dejé que me sacaran de quicio. Quizás te usé de excusa para obligarme a mí misma a salir de ahí.

Me volví hacia él. Realmente hacia él, por primera vez desde que empezó todo esto. Vi la cicatriz, los ojos traviesos, la forma relajada en que sostenía su propia zanahoria. No era una amenaza. O al menos, no una que yo no pudiera neutralizar si fuera necesario.

—Tú, en cambio... —dije, señalándole con la zanahoria—, te reíste. En medio de mi tormenta, te reíste. Eso significa que o eres completamente idiota, o... entiendes que a veces hay que dejar que las cosas se rompan para poder reconstruirlas.

—Me llamo Vixen —dije—. Mi nombre real. No el que usaba en la cocina. Y sí, soy temperamental. Pero normalmente soy más profesional.

—Gracias por salir —dije, y fue difícil. No estaba acostumbrada a agradecer ni a admitir cuando alguien tenía razón—. Y por la zanahoria. Aunque sigas siendo un imbécil palurdo.

Sonreí.

—Así que... ¿tienes nombre, pelirrojo? ¿O prefieres que siga llamándote «el gilipollas del fregadero»?