Reclutando bobis [PR]

[Hanma]

El vaso hizo un arco corto de apenas dos metros desde la mesa hasta las manos del músico y Vesper lo cazó al vuelo antes de dejarse caer en una silla con ese equilibrio torcido de los borrachos con oficio. Hanma siguió la escena desde donde estaba, a unos cuatro pasos del charco de sake que había dejado el despido. El perfume de rosas del alado se pegaba a la madera mojada y chocaba con la grasa vieja que sudaban las ventanas de la cocina; el vinagre del suelo de la taberna completaba la mezcla. Sobre el hombro del lunarian, el tití de pelaje naranja y ropita tejida seguía tirando del lóbulo de su dueño con chillidos agudos, con la mirada fija en el hombro del oni. Ratatouille ni se inmutó. Enderezó las orejas entre la mata de pelo rojo y áspero, se recolocó el parche de cuero con una uña y enseñó un palmo de bigote. Hanma echó los codos atrás y juntó los omóplatos hasta que la espalda le crujió como tabla verde al partir. Se rascó la base de un cuerno con el nudillo y soltó el aire. Simple. Ya estaba.

El alado hablaba rápido y miraba su reflejo en el cristal como si la calle fuera suya. Lo del tonto del culo le entró por un oído y le salió por el otro sin dejar marca: en los muelles le habían llamado cosas peores por menos. Lo de tomar asiento tenía más miga. Hanma bajó la vista hasta la silla de la taberna, un armatoste pensado para culos de ochenta kilos, y luego hasta sus propios trescientos cincuenta kilos repartidos en siete metros y medio de carne cobriza. Si apoyaba una nalga ahí, la convertía en leña. Se quedó de pie donde estaba, con los guijarros crujiendo bajo las suelas, y dejó que su sombra tapara medio candil de la entrada. Ratatouille clavó su ojo sano en el mono chillón y se hizo un ovillo prieto contra el cuello del gigante, dejando claro quién dormía en aquel hombro. -Garararara. En silla no entro ni de canto, canario. Me quedo de pie y así te ahorro el carpintero.- La voz le salió baja, sin prisa. -Soy Hanma. Cocino para pagarme el pasaje y cuando eso no es suficiente, siempre puedo acudir a otra cosa.-

Luego giró la cabeza un palmo hacia el músico, que ya brindaba y firmaba con la boca antes de ver el barco. Lo reconoció por la risa antes que por el laúd. Nada de abrazos. Vesper lo sabía y por eso lo decía de lejos, y Hanma se lo agradeció a su manera, sin moverse. -Trovador. Sigues cayéndote mejor que andando. Yo no te mandé a volar ninguna vez, te caíste tú solo contra los toneles y contra las puertas. No te pongas medallas.- Le señaló el vaso con la barbilla. -Y firmas rápido para uno al que acaban de echar a patadas por no pagar. La última vez tocaste primero y comiste después. Aquí has hecho al revés. Que te aproveche el trago, pero afina eso antes de prometerle a nadie tu pellejo.-

Volvió al alado y al cartel torcido de la pared, ese pegote de Hijos de la Libertad escrito con letra de niño. No le gustaban los papeles. Le gustaba la gente que aguantaba de pie. Road pedía preguntas rapidito, como si el tiempo fuera oro, y Hanma solo tenía dos, las de siempre. Apoyó los brazos a los costados y dejó la pregunta en el aire, sin faroles. -Dos cosas, reclutador. Una: ¿Que planeais hacer tras este reclutamiento? Dos: ¿qué se come en tu barco y quién lo cocina?- Ratatouille asomó el hocico y olisqueó hacia la manzana mordida del tití con desprecio de cocinera. La noche seguía caliente y los puestos ya estaban cerrando, así que si allí había cena o había pelea, más valía sacarlo ahora.