23-08-2026, 02:08 AM
Las casas rezumaban un leve rocío nocturno mientras obre los alféizares, penas sobresalientes y teñidos del rojo mate de la cerámica, se había posado una delgada película de agua inerte y estancada. La luz matutina del sol comenzaba a bañar la cara norte de la ciudad al tiempo que, desde el suelo, la humedad propia del frío recio ascendía en una tenue bruma, trepando en silencio por las piernas de los primeros transeúntes del día.
Bai había salido temprano a pasear.
El cabello de la birkiniana ondeaba libre al viento, mezclando sus tonalidades gracias a las salvajes hebras de cabello que se movían inquietas entralazándose y enmarcando un rostro severamente fatigado. Misma tez donde el azul límpido de sus ojos destacaba sobre las medias lunas violáceas que le ensombrecían la mirada. Sin embargo, el rasgo más singular de su estampa no era la huella del cansancio, sino el apósito rojizo empapado que le cubría el pómulo inflamado.
Y, aun así, pese al aspecto demacrado, Bai caminaba erguida y con el mentón en alto, olfateando en cada inhalación la humedad del viento junto al fuerte olor de los hierbajos que crecían entre las porosidades de las construcciones a su alrededor. No obstante, su forma de andar era rígida y lánguida al mismo tiempo, con un leve y renqueante vaivén que delataba que algo doloroso había acontecido no mucho tiempo atrás. Y así había sido. Pues bajo el flujo de las telas vaporosas y los colores vivos de sus ropajes, un denso trazado de moratones azulados y verdosos se extendía en medio del caprichoso mapa de su piel, haciéndola lucir como un extraño dálmata apaleado.
Mas no había vergüenza en ello.
Y, de esta forma, Bai avanzó por las calles empedradas afianzando a cada paso la pisada, mientras su mano se aferraba con firmeza al volumen que llevaba bajo el brazo; el lomo de cuero verdoso —que a sus defectuosos ojos se antojaba de un gris ceniza— resplandecía ante la tenuel lengua de sol que la bañaba mostrando que carecía de título o grabado alguno sobre él.
Bai oteó el horizonte ansiando encontrar un rincón tranquilo donde leer y, con un poco de suerte, pensar.
Fue entonces cuando la vió. Una plazoleta en cuyo centro reposaba una fuente de piedra. En ese momento, su pecho encogido por el dolor se expandió levemente por el alivio de haber encontrado un buen lugar donde reposar pero, su rostro sereno —siempre tranquilo y estoico—, por un momento, cambió. Bai jadeó. Cerró los ojos con fuerza y retomó el ritmo pausado que su respiración había estado cargando hasta que, tras varios metros de insufrible lejanía, finalemente se pudo sentar. Después, acomodándose con extremada cautela, e inclinando apenas el torso para evitar que la rigidez de la pechera continuara hincándosele dolorosamente contra las costillas, reprimió un brinco en la respiración y forzó de nuevo una calma serena en el rostro, pese a sentir que la mueca del dolor amenazaba con desencajarle las facciones en cualquier instante.
—Solo un poco más —murmuró retomando su postura rígida aún estando sentada.
Esperó un instante, inhaló con lentitud y abrió el tomo por la esquina doblada que le servía de punto y fijó la mirada en la página izquierda. Siempre la izquierda pues, al tratarse de uno de los escasos volúmenes bilingües que atesoraba en su colección, a la izquierda estaba escrito en su lengua y a la derecha en la común del mar azul. A continuación, acercó su rostro el interior, a las páginas amarillentas que despedían un denso olor a polvo y vejez, y recordó por un momento el olor de su verdadera casa.
—Madre tenía razón... Este olor es el mejor perfume que una mujer puede llevar.
Con el libro en el regazo, observó entonces la tinta, cuya densidad empezaba a desvanecerse consumida por el tiempo, y colocó el dedo índice sobre la página derecha para leer e ir buscando la correspondencia entre su lengua materna y el habla común del mar
Bai había salido temprano a pasear.
El cabello de la birkiniana ondeaba libre al viento, mezclando sus tonalidades gracias a las salvajes hebras de cabello que se movían inquietas entralazándose y enmarcando un rostro severamente fatigado. Misma tez donde el azul límpido de sus ojos destacaba sobre las medias lunas violáceas que le ensombrecían la mirada. Sin embargo, el rasgo más singular de su estampa no era la huella del cansancio, sino el apósito rojizo empapado que le cubría el pómulo inflamado.
Y, aun así, pese al aspecto demacrado, Bai caminaba erguida y con el mentón en alto, olfateando en cada inhalación la humedad del viento junto al fuerte olor de los hierbajos que crecían entre las porosidades de las construcciones a su alrededor. No obstante, su forma de andar era rígida y lánguida al mismo tiempo, con un leve y renqueante vaivén que delataba que algo doloroso había acontecido no mucho tiempo atrás. Y así había sido. Pues bajo el flujo de las telas vaporosas y los colores vivos de sus ropajes, un denso trazado de moratones azulados y verdosos se extendía en medio del caprichoso mapa de su piel, haciéndola lucir como un extraño dálmata apaleado.
Mas no había vergüenza en ello.
Y, de esta forma, Bai avanzó por las calles empedradas afianzando a cada paso la pisada, mientras su mano se aferraba con firmeza al volumen que llevaba bajo el brazo; el lomo de cuero verdoso —que a sus defectuosos ojos se antojaba de un gris ceniza— resplandecía ante la tenuel lengua de sol que la bañaba mostrando que carecía de título o grabado alguno sobre él.
Bai oteó el horizonte ansiando encontrar un rincón tranquilo donde leer y, con un poco de suerte, pensar.
Fue entonces cuando la vió. Una plazoleta en cuyo centro reposaba una fuente de piedra. En ese momento, su pecho encogido por el dolor se expandió levemente por el alivio de haber encontrado un buen lugar donde reposar pero, su rostro sereno —siempre tranquilo y estoico—, por un momento, cambió. Bai jadeó. Cerró los ojos con fuerza y retomó el ritmo pausado que su respiración había estado cargando hasta que, tras varios metros de insufrible lejanía, finalemente se pudo sentar. Después, acomodándose con extremada cautela, e inclinando apenas el torso para evitar que la rigidez de la pechera continuara hincándosele dolorosamente contra las costillas, reprimió un brinco en la respiración y forzó de nuevo una calma serena en el rostro, pese a sentir que la mueca del dolor amenazaba con desencajarle las facciones en cualquier instante.
—Solo un poco más —murmuró retomando su postura rígida aún estando sentada.
Esperó un instante, inhaló con lentitud y abrió el tomo por la esquina doblada que le servía de punto y fijó la mirada en la página izquierda. Siempre la izquierda pues, al tratarse de uno de los escasos volúmenes bilingües que atesoraba en su colección, a la izquierda estaba escrito en su lengua y a la derecha en la común del mar azul. A continuación, acercó su rostro el interior, a las páginas amarillentas que despedían un denso olor a polvo y vejez, y recordó por un momento el olor de su verdadera casa.
—Madre tenía razón... Este olor es el mejor perfume que una mujer puede llevar.
Con el libro en el regazo, observó entonces la tinta, cuya densidad empezaba a desvanecerse consumida por el tiempo, y colocó el dedo índice sobre la página derecha para leer e ir buscando la correspondencia entre su lengua materna y el habla común del mar
Bai Mudan
PROCESAMIENTO DEL VACÍO
⚖️ Capitana del Wu Wei
฿105,000,000
Nv.23 — Silogista
Virtudes
Vicios